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© Irene Sheri
In mir nur noch
wenig das wert wäre
geschrieben zu werden
Nichts was Bestand
hätte,
nichts was zählen
könnte
bei der großen
Abrechnung
Bilder verblassen
eins nach dem anderen
Wege verlieren sich in
der Ferne
Nichts bleibt
außer dem trostreichen
Gefühl
geliebt worden zu sein
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